E' scattato il piano chevolete:

la mia giornata tipo, per adesso, inizia alle 3:00 del mattino,

si sviluppa lavorativamente dalle 6:30 alle 21.00 e

poi entra in stand by fino alle 3:00.

Penso molto, ma non riesco ad essere presente sul blog.

Ho dozzilioni di cose da raccontare, ritornerò.

 

 

 

non resisto più a lavorare in questa maniera,

non sopporto più i miei capi schizoidi.

Adesso trovo 5000 ,

mollo il cinema e mi metto in società con Spad!

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Fuori piove. Piove come quando fuori piove, e tu stai dentro e pensi che questa sì, è una bella fortuna. Poter stare dentro quando fuori piove.

In questi giorni però ho avuto gran voglia di starmene sotto la pioggia, così, per il piacere di sentire scorrere l'acqua.

Bagnarmi davvero per rendermi conto che non è solo un effetto speciale fuori dalla finestra, ed anche per questo senso di tranquillità che mi prende quando alcune cose nel mondo seguono davvero il loro corso, e ritornano, ora più ora meno frequenti, ad attraversare la mia vita.

Comunque non ci sono riuscita. A stare sotto la pioggia, intendo.

Una strana serie di coincidenze sta facendo si che neanche una goccia di pioggia mi abbia sfiorata, ultimamente.

Dev'essere perchè io, mentalmente, vivo sempre da un'altra parte.

Anche se non ho ancora ben capito dove. Dove mi trovo.

 

En un mundo descomunal siento mi fragilidad.

 

1 non sono contenta

2 non sono contenta

3 non sono contenta

 

...tre indizi fanno una prova!

ore 9.00 am, mi arriva un sms di F* che, più o meno, dice che se non smetterà di piovere così tanto lui a Roma a trovarmi non ci viene.

 

Ore  9.15 gli scrivo: Sono sul 60 e diluvia. Ma vedrai che appena metterò piede in ufficio il cielo si rischiarerà...incamminati pure! (lui abita a Palermo).

 

10.25: arrivo a studio, e, in effetti, smette di piovere.

 

Alle 19.00 finisco di lavorare, vado a prendere il bus e, naturalmente, non appena metto piede fuori, ricomincia a piovere.

 

Gli scrivo: Nel caso avessi qualche dubbio: sono sul 60, e sta diluviando.

ore 19.25, risponde: Non sei riuscita a scendere? Da stamattina?!?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Da settimane il mio blog si rifiutava di parlarmi.

Niente. Niente log-in, niente nuovi interventi, nulla.

Ma la vanità lo ha fottuto: mi è bastato parlarne un pò male in giro e lui, per smentirmi, ha ripreso a funzionare.

 

Insomma oggi a colazione ragionavamo su come dovrebbe essere una famiglia.

Niente di sdolcinato, intendiamoci, che a casa mia non si parla di due cuori e una capanna, siam gente concreta, noi.

E così pensavo che ci vorrebbe gente di fiducia, senz'altro.

Due avvocati, minimo, un penalista e un civilista, medici di comprovata esperienza ed abilità, farmacisti, grafici pubblicitari, contadini.

Un microcosmo perfettamente autonomo, e compatto. Io non mi fido della gente estranea.

 

A tutti quelli che non coglieranno l'ironia di questa cosa dovrei spiegare che a casa mia ci chiamiamo col titolo di "Don".

Che la morte di Marlon Brando per noi è stata una grave perdita.

Che io ho nominato la mia coinquilina preferita mia consigliori.

Ma forse non capirebbero ancora, quelli che non hanno mai visto il padrino uno, due e tre in una sola notte. Tutti di seguito.

 

A coloro che non capiscono vorrei dire che stamattina,nel tempo di un caffè, ho realizzato che non ho tanta gente di fiducia come vorrei.

Ma mi sento ugualmente fortunata.

 

Sono fortunata perchè non ho avvocati, medici e banchieri, ma ho molto di più.

Ho uno zio che fa il prete. E si chiama Santo, di nome, il che è praticamente una garanzia.

Quando mi sposerò, celebrerà zio Santo, come è stato per mia madre, per i miei zii, per i miei cugini.

Mi sposerà padre Santo, cioè la nostra personalissima versione del Santo Padre.

Per gente come noi, è una soddisfazione.

Da Marco, l'unico baretto nelle vicinanze, mi sono fatta un sacco di amici.

E' un posto ben frequentato, si capisce. Tutte personcine che a colazione correggono il caffè con lo strega, e che dopo pranzo non esitano ad ordinare un wihiskey. L'età media degli habituè è sopra la sessantina. Poi ci sono gli avventori comuni, come me, che vorrebbero, davvero, ma non possono passare la mattinata ad oziare sulle sedioline al sole.

Però,è bello: è uno di quei posti dove quando arrivi dici  "buongiorno a tutti", che anche se non li conosci è evidente che si aspettano un saluto, come se entrassi ospite a casa loro. 

 

Da un pò di tempo però mi sentivo osservata.

Stamattina ho capito perchè.

C'è questo tipo, una sorta di Benicio del Toro de noantri, che credo abiti nelle vicinanze, e anche lui fa colazione da Marco.

Ogni volta che si siede al bancone assume una posa plastica: bere un caffè per lui è un'esibizione di charme.

 

Insomma, non ha molto in comune con me, ma ovviamente mi diverto ad immaginare chi sia mai questo vip di Trastevere.

Eppoi, lo ammetto, mi diverte troppo che uno così voglia parlare proprio con me: come si dice a Roma "ma che sse dovemo da dì?!"

 

Non lo incontravo da diversi giorni quando l'altra mattina lui è entrato mentre io mangiavo una ciambella. Ha fatto una faccia sorpresa come a dire "ommioddio tu qui?" e in quell'istante mi è sembrato quasi umano ed ho provato anche simpatia per lui, ma subito dopo si è ricomposto e ha ripreso ad imitare James Dean. Che io volevo dirglielo che ha fatto una brutta fine, J.D., ma non sapevo come fare, visto che,per principio, non gli parlo.

Insomma, ha fatto strani tentativi di iniziare una discussione, e alla fine si è incazzato, visto che non partecipavo, e se n'è andato dicendo a voce alta, nel vuoto: "ci vediamo a pranzo!".

 

Secondo me, è un invito.

 

 

Sono in lista per l'ambito trofeo di Poverino's della settimana.

Credo di meritare questo premio,se non altro perchè non sono stata neanche capace di inserire il logo dei poverino's nel post,e ho dovuto sostituire la mia foto con un piatto di spaghetti. E spero che qualcuno abbia notato la differenza, ma di questo non ho conferme.

Come se non bastasse, domani ho l'esame per la patente. Ed ho già 26 anni. Farò l'esame circondata da diciottenni sgargiulini che mi discrimineranno, pensando che io sia vecchia. E non mi lasceranno giocare insieme a loro, neanche se porto io la playstation.

sniff...sniff...sob!sob!strasob!

Oltreatuttociò, quest'estate io non andrò in ferie, poverina's. E qui in ufficio c'è solo un ventilatore mezzo rotto,di quelli veramente tristi, attaccati al lampadario.

Io alzo lo sguardo, lo fisso un pò,e nei miei pensieri confusi ed accaldati le pale del ventilatore diventano quelle dell'elica di un elicottero in volo,riesco a vedere il pilota col sorriso durban's che alza il pollice come a dire "tutto ok!", e me dietro, estasiata,a guardare il panorama che sotto e tutt'intorno si estende a perdita d'occhio...e il giallo del sole, l'azzurro del cielo, il verde delle praterie...le casette, con le persone che sembrano disegnate...poi abbasso lo sguardo e tutto ciò che c'è è una tastiera, un mouse ed uno schermo. Guardo con più attenzione.

C'è scritto: "poverina's"

 

 

Se vi ho suscitato un pò di pena votatemi!

 

Da un paio di settimane ad un certopunto del pomeriggio il citofono di casa ulula.

C'è un piccolo dito che, senza alcuna delicatezza, lo preme per infiniti secondi.

Il caso vuole che a casa mia siamo gente un pò così,

che rifugge le incombenze domestiche, compreso rispondere al citofono, al telefono et similia.

I miei amici lo sanno, e quando passano da me anzichè citofonare mi fischiano alla finestra, che io lo so che sono loro e mi affaccio contenta.

 

Il postino non lo sa, e continua a citofonare. E poi magari la posta è per tutti gli altri abitanti del condominio tranne che per noi.

Finirà che porteremo un cane a vivere qui solo per sguinzagliarglielo contro. Sempre che i cani inseguano ancora i postini.

 

Anyway, da due settimane circe il citofono esplode, sotto la pressione del dito di un bambino.

Il primo giorno rispose la coinquilina canadese (CC).

"chi sei?"

la vocina(Piccolo Rompicoglioni, o PR): "Apri!"

CC: "perchè?"

PR: "c'è mia zia lì"

CC: "non è vero"

PR: "ti prego apri...lo giuro, c'è mia zia"

CC: "Cazzate.."

 

ci affacciamo per guardare in faccia colui che si spaccia per nipote di una zia che non esiste e lo vediamo: faccia simpaticissima, abbastanza sporco e in vena di scherzi col citofono.

 

Insegno alla coinquilina canadese due o tre frasette in italiano adatte all'occasione e gliele diciamo.

Piccolo rompicoglioni se ne va,ridacchiando.

 

Ma poi ritorna.

Tutti i giorni.

 

Qualche giorno fa CC risponde al citofono:

CC: chi è?

PR: MERDA!!!

CC: come?

PR: Ho portato merda dal supermercato!

CC: Non abbiamo ordinato niente,grazie!

 

Per sicurezza,vado a cena fuori da un pò di giorni.

 

Questa mattina lezione di giuda pratica. Per un'ora.

" Bisogn'andar'sul post'" ha detto lui.

Che l'esame si avvicina, ed è meglio conoscere il proprio nemico.

Stamattina lo strano istruttore era stressantissimo:

" guard'di qua " " guard'di la " " cos'dobbiam'far?" " signorì si dev'fermar'allo stop " " più avant'" " più indietr'"

Sopporto, stoicamente.

Io sono una persona paziente, si sa.

E poi non mi va di perdere tempo a discutere inutilmente, così la maggior parte delle volte do ragione al mio interlocutore così lui/lei tace e posso farmi beatamente i fatti miei.

Ma oggi! Oggi!...

Non ce l'ho fatta a trattenermi.

 

Lui: " cos'fa? Non sent'che abbiam rallentat'...dobbiam scalare in seconda " e io scalo in seconda, faccio la curva e prima che io abbia finito lo strano istruttore ricomincia, petulante: " adess' la strad è libera! Acceleri di più! acceleri di più! " (l'ultima volta che mi ha spinta a " Lanciare la macchina " ho messo sotto un vecchino)

 

Io: " ma non vede che c'è lo stop? "

Lui: " si, ma prim di arrivar allo stop dobbiam accelerar', e passar in terz' e poi fermarci,prima di fermarci scalar'in second! La guida è tutta qui, in queste due cose! Scala! Accelera! Terza! Seconda! Ferma! accelera...Terz'!

SIGNORI' MA NON LO SENTE IL MOTORE?"

...

 

No. Non lo sento il motore.

E' come se qualcuno gli parlasse sopra.

 

Ho appena scoperto che non avrò ferie. Nel senso che scaduto il contratto con questa società, partirà subito un altro lavoro, più grosso. Per una società più grossa.

con più contatti. Un regista importante. Attori americani, importanti. Una grossa co-produzione. Una bella trasferta agli studios in Marocco, per girare.

Eppure non riesco a pensare ad altro che:

vuol dire che non andrò a casa?

vuol dire che non andrò al mare?

vuol dire che non vedrò il mio cane?

vuol dire che non tornerò in Sicilia?

....

Tristezza, e qualche considerazione.

Bello sentirsi "richiesti", per quello che può valere.

Bello pensare che qualcuno crede che sei bravo, e vieni a lavorare anche per me.

Tremenda la prospettiva di un'estate a Roma.

Una città che non mi appartiene, dove mi manca sempre qualcosa.

 

Io so riconoscere quando sono felice.

 

Mi sono guardata molto attorno, in questi mesi.

E' uno strano ambiente: pare che non esista la possibilità di avere una vita sana.

Tutti drogati di lavoro, tutti con l'ansia da prestazione.

Tutti che vivono come se non valesse la pena coltivare le cose, i rapporti, le persone.

Generazioni di persone cresciute negli anni 80, che hanno studiato in America, che hanno vissuto in giro per il mondo...li vedi alcolizzati, extraconiugati, infelici,divorziati con i bambini che crescono soli e grassi e tristi. Li vedi nevrotici, depressi.

I ragazzi come me, alle prime armi, perfettamente impostati per diventare degli adulti tristi.

 

Non ho mai saputo come reagire a questa cosa.

Io non voglio diventare un'adulta triste.

Ogni volta che mi chiedo come penso di conciliare un lavoro di questo tipo con le cose che sono importanti per me, mi spavento e preferisco non pensarci.

Vado in apnea.

Mi immergo nella mia vita come sotto anestesia.

Non vi sento non vi sento non vi sento.

 

Ieri è venuta fuori questa cosa, importantissima:

vuoi o non vuoi grande ci diventi lo stesso.

Cazzo, non so come fare, ma dovrò trovare un punto di vista alternativo per vivere.

 

 

 

 

 

 

Per fortuna, da 15 minuti esatti, posso far pace col cervello.

Per fortuna, da 15 minuti esatti, so cosa fare: la scelta è obbligata.

Rinsavisco

 

 

 

Non posso crederci: io ho parlato con Hilmar Om Hilmarsson

No, davvero, ho parlato con Hilmar Om Hilmarsson.

Ho un picco di entusiasmo per il mio lavoro.

"Matrimoni per amore, matrimoni per forza

ne ho visti di ogni tipo, di gente di ogni sorta..."

 

Domenica mi è toccato passare la mia giornata a

vedere quello di un amico di G.

Basterebbe dire che i suo soprannome è "pistolone"

per capire subito di che cosa, o di chi, stiamo parlando,

ma a quanto pare la sposa non era affatto a conoscenza

del soprannome del suo amato bene,

ed infatti per tutto il tempo lo ha chiamato Antonio.

 

Gli amici coglievano ogni occasione per improvvisare cori da stadio scandendo il vero nome di Pistolo:

all'uscita dalla chiesa era tutto un An-to-nio! An-to-nio!

all'ingresso del ristorante An-to-nio! An-to-nio!

durante il ricevimento An-to-nio! An-to-nio!

 

La cosa mi incuriosiva, e sono andata a fondo...

Si racconta che in uno dei locali erotici della capitale,

il nostro Pistolone abbia passato più di una serata

da gran protagonista:

addirittura una volta si appartò in uno stanzino,

ed una lunga fila di uomini e donne aspettava, come alle poste,

il proprio turno. Entusiasti del trattamento ricevuto ne fecero

una star: e cominciarono a battere le mani ed

intonare il famoso coretto: "An-to-nio!An-to-nio!"

 

I parenti della sposa, ignari di tutto almeno quanto me,

hanno visto nel coro scherzoso degli amici

una piccola provocazione,

e per dimostrare che la loro congiunta non era da meno di Pistolone

hanno cominciato aD intonare anche loro:

"Lu-cia-na! Lu-cia-na!"

 

E' stato esilarante, ma ho pensato che devo ricordarmi

di non convolare mai,

che non conoscerò mai davvero nessuno

se non me stessa.

 

"Cerimonia originale, strano tipo di festa

la folla ci guardava, gli occhi fuori dalla testa

eravamo osservati dalla gente civile

che mai aveva visto

matrimoni in quello stile"...

(De Andrè)

 

 

 

Da una settimana c'è un ragazzo a studio da noi.

E' un tipo un pò goffo, buono come il pane, che fa la contabilità.

Anche lui, come il mio istruttore di giuda, parla una lingua tutta sua:

dopomangiato mi dice -hai fatto tutte brucole-

oppure si inventa le cose tipo - la pensione di pazzaria - 

 

Io l'ho chiamato subito "coso". Fingo di non ricordarmi il suo nome, così, tanto per fargli un'angheria.

Come quando a scuola guida suggerivo le risposte sbagliate a un ragazzino diciassettenne, timidissimo.

L'altro giorno io e il capo avevamo una commissione importante da fare, e per strada gli raccontavo che si dice in ufficio, visto che lui per ora non ci viene mai.

Lui se la rideva, ma mi ha detto di non chiamare coso "coso".

Mi ha detto anche che non devo farlo rispondere al telefono.

Peccato.

Io l'avevo già promosso a mio segretario.

Comunque, in questi sette giorni io mi sono affezionata a coso.

Me ne accorgo perchè mi fa tenerezza.

 

Allora oggi gli ho permesso di fare un pò di strada insieme a me.

Ho acceso il motorino, l'ho aspettato e abbiamo proceduto parallelamente. Lui sul suo motorino, io sul mio.

Il fatto è che a un certo punto non l'ho visto più.

Non saprei dire quando è successo, però mi è dispiaciuto. Ho pensato che può essere cascato; e se lunedì coso non verrà a lavorare perchè gli è successo qualcosa mi sentirò in colpa.

Meno male che oggi è venerdì.